Ты волк

[morgan]

И еще пара рассказов не совсем фантастических. Помогите с жанром определиться, пожалуйста.



Ты волк.

Ты давно готовился к этому. Ты привык к чудесам. К человеку, через минуту ставшему зверем. Ты привык к боли. Ты научился ее терпеть. Теперь ты стоишь здесь, на этой поляне и ждешь начала. Ты ждешь человека. Который пока еще зверь.
И вот он идет. Красивый крупный волк. Его белоснежная шерсть золотиться под лучами солнца, умные карие глаза смотрят на тебя с пониманием и любовью. Он не торопится. Он знает, что Ритуал не терпит спешки. Зверь подходит вплотную. Ты громко выдыхаешь, несмотря на то, что ты привык к нему, ты не можешь сжиться с мыслью, что рядом – чудовище, способное за минуту разорвать тебя на куски. Ты опускаешься на колени, сбрасываешь с плеча рюкзак, гладишь трущегося об твои ноги, словно кошка, волка. Ты шепчешь ему ласковые слова. Ты пытаешься справиться с дрожащими руками.
Но вот ты успокаиваешься и зверь это понимает. Он отходит на несколько шагов, пригибается к земле. Абсолютно нагой мужчина поднимается с земли, отряхиваясь от прилипшей листвы и земли.
- Все готово? – спрашивает он, хотя прекрасно знает ответ.
Ты киваешь, нагибаешься к рюкзаку и дергаешь молнию. Замечаешь, что руки опять дрожат. Ты достаешь шприц, ватку и бутылочку спирта, отдаешь их человеку.
Тот принимается за дело. Смачивает ватку спиртом, протирает себе руку и шприц, вставляет иглу в вену. Шприц наполняется красным. Человек сжимает зубы, из его горла вырывается невольное рычание.
Ты принимаешь шприц из его рук… Вена на руке, стянутой шгутом, взбухает. У тебя начинает кружится голова, темнеет в глазах, кожа покрывается мурашками. Ты глубоко вздыхаешь, находишь место и вставляешь иглу.

Волк дышит на твое лицо. Ты чувствуешь мягкий шершавый язык на щеке и открываешь глаза.
- Все… все… мне уже лучше… - шепчешь ты, все больше бледнея от вида клыкастой пасти.
Ты встаешь. Оглядываешься на рюкзак. Там все, что нужно – бинты, заранее заряженное ружье, йод, кетанал и антибиотики. «Нет, антибиотики не нужны», - думаешь ты и усмехаешься.
Ты смотришь на волка. И перестаешь дрожать. К тебе вдруг приходит мысль, ужасающая своей простотой… а что, если это всего лишь сон? Вдруг это все, все, что с тобой происходит, не более чем фантазия воспаленного разума? Вдруг это все – галлюцинации, и тебе пора бы звонить… куда следует? Ведь этого всего невозможно представить себе в реальности, заполненной ежедневной рутиной – учебой, работой, семьей, городом, темной комнатушкой, в которой ты спишь, книгами, которые ты читаешь, музыкой, которую ты слушаешь, телевизором, который…

Волк осторожно кусает тебя. Острые клыки врезаются в нежную кожу голени. Ты кричишь. Мысли путаются. Все твои аргументы пресекаются единственной фразой – это РЕАЛЬНО.
Волк вгрызается в кость. Его такие умные, такие человеческие глаза наливаются кровью, слепнут от ярости. Он оставляет в покое ногу и бросается к горлу… Ты падаешь. Ты почти теряешь сознание. Тебя парализует боль. Но в последний миг ты понимаешь, если сдашься – погибнешь. Ты замечаешь рюкзак. Каким-то чудом тебе удается вытащить из него ружье. Двустволка прыгает в руках. Ты почти не целишься. Просто суешь дуло прямо в пасть зверю и нажимаешь на курок.
Волк еще какое-то время дергается, затем обмякает. Последним усилием ты скидываешь с себя тело.
Боль пропадает. Ты смотришь на затягивающуюся рану, встаешь, смотришь на человека. Облегченно улыбаешься. Смеешься забавной мысли. Из такой шкуры хорошей шубки не получится…

Тебя пригибает к земле. Ты ложишься и, изогнувшись клубком, утыкаешься носом в свою мягкую, белоснежную шерсть.




Еще одна охота

Темно. Ты затаился за кустом сирени. Чувствительные ноздри ловят аромат весенних цветов. Не менее чуткий слух замечает каждый шорох. Ты слышишь шаги. Ты пригибаешься, готовясь к прыжку. Шерсть на загривке встает дыбом. Ты начинаешь рычать. Шаги становятся все громче. Ты оскаливаешься, узкие клыки блестят луной. Ты не видишь врага, но знаешь, что он как никто силен. Только такой, как ты, способен его убить.
Ты медленно выходишь из-за куста. Прятаться не имеет смысла. Враг тебя учуял. Эта тварь, когда голодна, учует запах свежей плоти за версту. А еще она способна на невидимость. Но тебе не нужно ее видеть. Достаточно вони, тяжелого запаха мертвечины, сырой земли и запекшейся крови.
Ты поднимаешь глаза. Но даже волчий взгляд не может увидеть лица. Ты замечаешь лишь его голодные глаза, хищную кривую ухмылку, торчащие клыки, несоизмеримо меньше твоих.
Он стоит. Ты понимаешь – он не хочет начинать первым. Он готовится не к поединку. Он готовится к ужину. А ты не намерен ждать. Потому что ты пришел к нему сам. Пришел, чтобы убить.
Ты бросаешься, целясь в шею. Он уворачивается. Нечеловечьи ловко. Ты разворачиваешься. Ты рычишь. С губ срывается слюна, но ты не замечаешь. На этот раз ты не пытаешься вцепиться в глотку. Ты делаешь то, чего твой враг не ожидает – хватаешься за ногу. Ты глотаешь проклятую кровь, ее запах перешибает все, что осталось в тебе от человека. Ты звереешь. Теперь сам бог не смог бы тебя остановить. Ты рвешь мертвую плоть, валишь на землю врага. Тот кричит. Ты не слышишь. Ты чувствуешь его страх. Ты этим наслаждаешься. Прижимая его лапами ты приближаешься к шее. Он уже не пытается отбиться. На мгновение тебя ослепляет яркая вспышка …

Тишина. Звезды тускло мерцают над твоей головой. Ты поднимаешься с земли и, шатаясь, бредешь к кусту сирени. Там лежит твой рюкзак. Холодный ветер бьет по тебе. Ты дрожишь и наскоро одеваешься. Закидываешь на плечи рюкзак, достаешь из кармана фонарик. Теперь в таком мраке тебе легко заблудиться. Ты идешь к дороге. Но вдруг вспоминаешь, что напоследок следует забрать трофей. Ты достаешь нож.
Труп лежит на земле, зверски истерзанный. Ты проходишься по нему фонариком и останавливаешься на лице. Нож выпадает из твоих рук. Ты опускаешься на колени. Отец смотрит на тебя стеклянным взглядом. Твой отец, пропавший много лет назад, - тварь, питающаяся кровью. Твой отец – вампир. Твой отец, убитый тобою…
Из твоих глаз капают слезы. Твои плечи чуть подрагивают. Ты понимаешь, что это – последняя охота. Светишь фонариком на его лицо…


Ты идешь по предрассветному городу и улыбаешься. На твоей шее висит еще одна пара клыков. Завтра ночью ты идешь на другое кладбище. Потому что ты – тот, кто чистит город от падали. Потому что ты – волк.