Форумы фензина

Классно!. Читал через один, но все что прочел понравилось
жизненно:)

Спасибо. Но если бы читали каждое, то поняли бы, что абсолютно безжизненно. Вечная мерзлота.

Письмо с Внутреннего Севера.


Прости, старик, за долгое молчанье.
Ты знаешь, как непросто выбрать час
Тому, кто выбрал собственным призваньем
Дорогу в небо через Алькатрас.

Как я живу? Обычно. Как и прежде
Сминают снег полозья старых нарт,
И в хижине старателей, в одежде,
Миг коротаю за колодой карт.

А груз всё тот же – письма да посылки,
С десяток книг: Берроуз и Лавкрафт.
Черпаю ложкой, без ножа и вилки,
Великого Безмолвия ландшафт.

Питаюсь олениной и беконом,
Пью виски, заходя к ночи в салун.
Бываю часто не в ладах с законом.
А женщины… ты знаешь, я – шалун.

Конечно постарел…Не те запросы,
Да и Безмолвие, немножко, но не то…
Замена сигаретой папиросы
Не превратила мой бушлат в пальто.

Прощаюсь. Жаль, что встреча невозможна.
Что делать двум безмолвиям в пурге? –
Одно из них стихийно и безбожно,
Другое – бог, но спящий в пустельге.

Давненько не был. Тишина. НУ И ЛАДЬНЕНЬКО.
Шедевры оптом и в розницу:

Я НЕ ГОТОВ

Я не готов: рыдать по пустякам,
Смеяться над несвежим анекдотом,
По бесконечным жизненным виткам
Вращаться абсолютным полиглотом –
Переводя эмоции в слова,
Сплетая из понятий паутину,
Безвольно наряжая в кружева
Для топлесс-танца Совесть-балерину.

Я не готов: любить своих врагов,
Завидовать друзьям, прощать измену,
С магнитом ползать между трёх стогов,
Пытаясь выдернуть из сена Мельпомену;
Ждать ветра в поле, а у бога – слёз,
Дождём на оскудевшие владенья,
И тявкать на луну, как старый пёс –
От жалости к себе и сожаленья.

Я не готов: быть правильным во всём,
И лобызать в замасленные губы
Любовь прошедшую; карающим копьём
Стать в лапищах державного инкуба;
Тащить, роняя камень, как Сизиф,
Хоромы возводить из черепов,
Гордится тем, что славянин и скиф,
Как Блок, я, к сожаленью, не готов…

Привычка

Мы повторяемся: в движениях и снах,
В стремлении добраться до истоков,
В способности средь дня бродить впотьмах
И верить в новоявленных пророков.

Мы повторяемся: в любви к своим мечтам,
В красивых жестах и скупых ремарках.
Однообразие крадётся по пятам –
Нас, отражая в праздничных подарках.

Привычка, проникая льдом в стакан –
Снижает градус, ослабляя пламя,
(На лёгкий бриз снисходит ураган)
И белое выбрасывает знамя.

ПУТЬ

Бескрайний Север и саванна,
Сонетный Запад и Восток –
С походкой пьяного шамана,
При устремленье в оверклок;
Соборы, хижины, мечети…
Дворцовый мрамор и хрусталь…
Играем в кубики как дети.
Бетон нанизывает сталь!
Из-за бессмысленной боязни
Запачкаться в чужой пыли –
Всё больше в небосводе вязнем
Всё дальше рвёмся от земли.
Прикрыли пластиком и плиткой
Целинный сочный чернозём
И виноградною улиткой
По Древу Знания ползём.

Кнутом вибрирует лиана -
Который раз в багровый цвет
Очередная обезьяна
Окрасит крепкий парапет…



Апории ( Мнение и Знание)

Никто
Не уходит.
Никогда.
Застыли.
Сидим.
Не течёт…
Стрела
Не скользит.
Не бежит
Вода.
Не роет
Проходы
Крот.

Кругом
Бытие.
Навсегда!
Во всём!
И нет
Пустоты!
Вот так…
Мы дремлем.
Нам снится:
«Мы идём!»,
Но с места
Не встать.
Никак.

Движения
Нет.
Восторга
Нет.
Но Мнение
Тянет
Своё:
«Когда-нибудь
Кончится
этот бред?
Я вижу –
летит
копьё!»

МОИ

Моё Терпение – столичный ювелир,
Шлифующий царапины на грани
В надежде, что испорченный сапфир
Вновь засияет на изящной ткани.

Моя Настойчивость – желание волны
Разбиться в брызгах, расколов преграду.
Мой Мирный пакт – преддверие войны,
Как и Безмолвие – предвестник камнепада.

Мой Гнев – мужик с лохматой бородой,
Дрожащими немытыми руками…
А Страх – мальчишка, но совсем седой,
С тату на лбу и бритыми висками.

Мой Сон – головоломка для ума –
Путь в неизвестность без тропы и гида…
А Память – необъятная сума –
Хранилище восторга и обиды.

Не по-мужски

Не по-мужски: лицо, уткнув в подушку
Рыдать у чувств неискренних в плену;
Себя жалеть как слабую пичужку,
Скрывая слоем краски седину.

Не по-мужски: бахвалиться числом
Детей своих, не видевших отца –
По-пьянке, рассуждая за столом
О праве первой ночи для самца.

Не по-мужски: заглядывать в стакан
Намного чаще, чем под юбку к милой;
Вести себя с друзьями как тиран;
Брать против воли, наслаждаясь силой.

Не по-мужски: безмозглым червяком
Зарыться в землю от угрозы башмака;
Дрожать перед бандитским тесаком,
И восхвалять остроты пошляка.

Без устали ворчать по мелочам,
Носить трёхдневной свежести носки,
И доверять напыщенным речам –
Не думаю, что это…по-мужски.


На трассе.

Заносит. Скользко. Мокрый снег.
Народ пошёл шальной, беспечный –
Закутался по-брови в мех,
Как танк ползёт. Да, что он – вечный?

Нет тормозам… И не свернуть…
Во рту скрипит зубная крошка.
Я в храм схожу когда-нибудь,
Помог бы, Батюшка, немножко.
Не мне, к тому же, дуракам
Забредшим на мою дорогу,
Иначе вновь лежать венкам
Вдоль полосы. Ну, слава богу!
Ещё один случайный гость
Живой ушел… немного грязный…
К нему не чувствую я злость –
Возможно, паренёк – отважный…
К тому же, если даже и не так:
Кретин, бродяга и бездельник –
Мне с ним в бистро не пить коньяк,
И вместе не встречать сочельник.



АПОСТОЛЫ

Тишина. Лунный свет. Комарьё. Плауны.
К звёздам тянется сонно незрелый камыш.
- Брат Андрей, сеть мы выбрали той ли длины?
Первозванный, ответил бы. Часом не спишь?

- Ширина мне не нравится. Вон…пронырнул
И на берег карабкается, идиот!
Ну, а там, разумеется, ждёт Вельзевул,
Погляди, как хвостом в нетерпении бьёт.

-Нужно невод чинить. А не то – все уйдут!
То ли нить некрепка, то ли рыба плоха.
Может, брат, поспокойнее выбрать нам пруд.
- Нет. Из молоди хлипкой, какая уха?

- Ну а этот – чудак. Испугался? Отплыл…
Нарезает круги. Не туда – не сюда!
- Знать философ. А разума гордого пыл
Не смогла затушить ключевая вода.

- Ничего, как замерзнет, глядишь и возьмём.
А сейчас потянули… Посмотрим, что там…
- Хороши: и белуга… и стерлядь… и сом…
Пётр! Ключи доставай. Загребаю к Вратам!

Мы повторяемся: в любви к своим мечтам,
В красивых жестах и скупых ремарках.
Однообразие крадётся по пятам –
Нас, отражая в праздничных подарках.

точно в яблочко!
мне самой это до жути надоело... но все уже выдумано и создано когда-то... "и это есть суета и томление духа"

С походкой пьяного шамана,

интересно, как это выглядит...

стихотворение "Мои" - очень понравилось! (щенячий восторг)

Без устали ворчать по мелочам,
Носить трёхдневной свежести носки,

носки... , я знала что без этого не обойдется... это один из основополагающих признаков...

- Ну а этот – чудак. Испугался? Отплыл…
Нарезает круги. Не туда – не сюда!
- Знать философ. А разума гордого пыл
Не смогла затушить ключевая вода.

- Ничего, как замерзнет, глядишь и возьмём.
А сейчас потянули… Посмотрим, что там…
- Хороши: и белуга… и стерлядь… и сом…
Пётр! Ключи доставай. Загребаю к Вратам!

А вот это самое классное!
Сразу притча вспомнилась про праведника который дошёл до рая, но когда увидел врата и святого Петра, приглашающего его во внутрь, ответил, мол "как я пойму что и это тоже не иллюзия? наверняка то что я вижу сейчас лишь майя...". Далее Петр подает условный сигнал, из врат рая выбегает отряд вооружённых светлых воинов и Петр говорит: "Затаскивайте его внутрь мужики - это свой".

Desentra.
Спасибо. Притча близка. Плыть надо и не причаливать. Вода только холодная.
Так и тянет в тихою заводь. В какую нибудь Лунную долину

Отпустите меня на нескошенный луг,
Города, приковавшие цепью к шоссе;
Подарите коня, сотню акров и плуг –
Пробегусь, как Толстой, босиком по росе.

Свору псов для охоты лесной заведу…
Спать – в избе деревянной, на русской печи.
Если голод прижмёт – отварю лебеду,
А читать буду ночью под слёзы свечи.

Огрубею, повыведу весь никотин.
Вместо кофе и чая – отвар травяной,
И берёзовым соком подлунных долин
Растворю без остатка привычный запой.

не верю.... Хотя врёт складненько)))

Camil писал(а):не верю.... Хотя врёт складненько)))

поддерживаю

Злые прагматики...

Когда последний альтруист
Покинет царствие Расчёта
Станцуют разудалый твист
Прагматик Смысл и прима Квота.

Я верю - выстоит Добро!
Но каждый, нищим подавая,
Внесёт спокойно серебро
В издержки... на ворота Рая.

От умных мыслей только...

Их снимают с древних плах,
Но не потчуют в хоромах,
Плохо видят в зеркалах,
Но встречают как знакомых:
Разночтеньем ярких слов,
Разрушающих каноны;
Остротой тупых углов,
Выводящих на кордоны,
Где бездарный часовой –
Разум сонный, охмелевший,
А мальчишка вестовой,
Первый день шинель надевший,
Прячась, тайно рвёт пакет,
Полный мудрости незримой,
Прибавляя сотню лет
И презрение… любимой.



Ковёр

Тщета?... Дворняжка Неизбежность
Поджав в испуге куцый хвост
В зубах уносит Бесполезность;
И створки раздвигает мост –
Над пропастью, на дне которой
Разлёгся Оптимизм ковром –
Эпикурейцем и обжорой,
Инъекцией вводящим ром
В кровь: потерявшихся в пустыне;
Прибитых камешком с небес;
Уснувших на далёкой льдине,
Забравшихся в дремучий лес…

Тщета?... В узорах и цветах
Топить нелепые тревоги,
Мечтая – жить, а жить – в мечтах,
Ни туфли не жалеть, ни ноги…

Тщета?... Наверное, тщета.
Мы веселы или угрюмы,
Но всех настигнет пустота –
Харон, смеясь, отправит в трюмы…

Тщета?... Покуда нам ковёр
Босую пятку греет верой,
Пока с ворсы сгребаем сор:
Не станет Золушка мегерой,
Принц не пропьёт отцов чертог,
Герой погибнет безупречным,
Свинья не съест, не выдаст бог,
А путь наш будет бесконечным…

anri4 писал(а):Тщета?... Покуда нам ковёр
Босую пятку греет верой,
Пока с ворсы сгребаем сор:
Не станет Золушка мегерой,
Принц не пропьёт отцов чертог,
Герой погибнет безупречным,
Свинья не съест, не выдаст бог,
А путь наш будет бесконечным…[/color][/b]

в точку

Спасибо.Греем пятку дальше:

ЧЁРТ И ЗВЁЗДЫ

Кот мурлычет за углом.
Кат пошел за утюгом.
На Харлее к Водолею
А затем, к Весам – бегом.

Ну, набрал… За сто кило!
Чтобы ногу не свело
По порядку на зарядку:
Хвост, усы и помело.

А не то – в кровях застой:
Не приснился бы святой…
Или пуще – в звёздных кущах
Не поймал бы… голубой.

Эй, братишка Козерог
Наливай скорее грог!
Встретит Дева нас без гнева,
Может, пустит на порог?

Ну, куда там, свора Псов,
Быстроногих стервецов,
Обложила как могила
Беспокойных мертвецов.

Не сойти и не свернуть.
Ускользну от них как ртуть,
Каждой масти дам по пасти!
Раздвигайся Млечный путь.

Что внизу? Большой чертог!
Папа-дьявол или бог?
Фу ты, ну ты, рожки гнуты!
И чего был ад мне плох?

Очень красиво, образно. Читается плавно без рывков и скачков.

tavif
Спасибо, но и скакать мы тоже умеем.
Поскакали...

Дом поэтов

Холмы. Закат. Старинный дом.
В шкафах – на полках – пыль и книги.
В саду покрылись лужи льдом,
И скорым праведным судом
Осенний постриг – на вериги
Сменил декабрьский мажордом.

Камин. Поэты. Рифмы бой –
Милее соловьиных трелей.
Читает мэтр… и слог витой,
Чеканной стройной красотой,
Стигматом на нескладном теле
Возносит в небеса… мечтой…

Гремит! Нездешний. Царь-глагол!
Кусает губы поэтесса
И шепчет: «А король наш – гол»,
Но, сквозь метафор частокол,
Талант, бродяга и повеса,
Врывается за Круглый стол.

Барокко. Кич. Бездушью – морг!
Себя и Музы обожанье.
Кто первый? Неуместен торг.
Когда строку ведёт восторг –
Какое, к чёрту, состязанье…
Есть только перед стилем долг.


Прайд.


Встречает Страсть прыжком игривым,
Но Верность точит коготки…
Беспечность смотрит молчаливо
В глаза слезливые Тоски…

Хвостом бьёт Ярость беспричинно.
Мурлычет беспокойно Лесть.
Обиженно шипит безвинно
Поруганная кем-то Честь .

Бесшумно тащит Месть добычу,
Гордится Слава красотой.
Но Скромность в бок легонько тычет…
Крадётся Скука за Мечтой…


Я – Лев! Рычу самодовольно…
Но, иногда, в кругу подруг,
Мне тяжело и очень больно.
Их много. Я один! Супруг…

В РАБСТВЕ

Я в рабстве. ГосподА – слова,
Суждения и силлогизмы.
И жизни новая глава
Чревата старым афоризмом.

Житейской глупости печаль
Мне позволяет в кубке каждом
Узреть ненайденный Грааль,
Но мудрость, проглотив однажды –
Нетрезв, болею, пью рассол,
Скучаю по простому чувству,
И за столом, рассыпав соль,
Щепотку, из любви к искусству,
Бросаю за спину… Зачем?
- Слегка подкармливаю бездну!
В саду несобранных дилемм –
Повеселюсь, затем, исчезну…



Чудак

Я небрежен. Спешу, не надеясь успеть…
По верхам – без коррекции, без словаря…
Запираю на ключ в ненадёжную клеть –
К вертихвостке кукушке – самца глухаря.

Понимаю. Неравен пернатый союз –
С глубиной не скрестить беспокойную гладь,
Но не в силах тащить повседневности груз –
Я теряю «случайно» излишнюю кладь.

Я небрежен. Грустят и ругают друзья:
Забываю слова, имена и людей.
И, бывает, в комплекте ночного белья
Выхожу, позабыв о приходе гостей.

Что поделать. Играет хард-рок в голове,
Но идеи живут, превращая в раба,
Быть забрызганным грязью, увы, не внове…
От колёс защищает старушка-судьба.

Я небрежен. Потеряно множество лет
На ненужный, но сладкий полуденный сон,
Ошибаюсь. И каждый неверный ответ
Сокращает мой клич, удлиняя мой стон.

Уходя, в беспорядочном длинном ряду
Мною созданных тёмных и светлых стихов,
Я надеюсь, что дюжину строчек найду
Для списания парочки смертных грехов.


Ловчий

Я должен. Я могу… Хочу,
Успею, верю, ожидаю…
Хандру пожертвую мечу,
Верну: даоскому Китаю
Холодный принцип Недеянья,
Неспешность – финнам, пафос – праву,
Стриптизу – лёгкость раздеванья,
Ночам – постельные забавы.

Дождался. Вот Оно. Схватил…
И в кандалы без промедленья.
В прыжке я из последних сил
«Теряю» вздохи и сомненья.

Свободен. Голый и пустой –
Вне мысли, знания и страсти,
Венчаюсь в храме с Пустотой,
А в клетке скалит зубы Счастье.

Анри, спасибо.

Ночная Ведьма

Всегда рад...

Не плачь, поэт.

Не хмурься, брат. Зачем грустить
И разводить под солнцем слякоть?
Бессилия дурная прыть –
При каждой неудаче плакать.

Подумаешь, ушла жена!
Не ТА… Ошибся в кои веки…
И муза. Если неверна –
Дорогой «из варяг во греки»
Спустилось по Днепру в ночи –
Не плач! Москва не верит в слёзы,
А в Киев, сколько не молчи,
Дорогу не найти без прозы.

Не плачь поэт. Оставь платок
Ахматовой – он ей по чину,
А ты ловец безумных строк,
И если даже вполовину
Ты так хорош, как раньше был –
Люби. Владей. Рим твой по праву.
А нет… Ну что ж, прикроешь тыл:
Деревня. Болдино. Забавы…





ЗЛОЙ ГЕНИЙ

В покоях взору недоступных
Жил гений каверзный с рожденья –
Хранящий сон – для неподкупных,
А для ответственных – сомненья.

Ночами он царапал стразы,
Дарил с утра гостям похмелье,
Как имитировал экстазы…
А как расстраивал веселье…

Красиво. Ярко. Беспричинно,
Для смеха! Может, для острастки
Водою разбавлял он вина
И добавлял жестокость в ласки.

Шутник. Бестактно, беспардонно
Марал бытийную картину –
Выращивая белладонну
Там, где давно цвела малина.

И странно. Гения любили.
С чертинкой, но конгениально.
Всё в лучшем – от «Хромого» – стиле.
Эффектно. Радостно-печально!

Чудеса…

Они мерцают. Каждый день
Несёт очередное чудо.
Привыкли. Может, просто лень
Сложить? В углу свалили грудой.

Лежат. Почистить невдомёк…
К дарённому – пренебреженье:
В жару несём на солнцепёк,
В мороз томим до посиненья.

Молчат. Без тайны – мёртвый хлам,
Случайности – без восхваленья!
Лишь искорки – то здесь, то там…
Рождают слёзы умиленья.

Припоминаем… и озноб
Ползёт, сминая чувство меры,
Вгоняет бледный скепсис в гроб
И нашу возрождает веру.

В ОЖИДАНИИ БЫКА

Небеса. Снегопад. Запряженные тройки.
Перезвон бубенцов - глупый ветреный год:
Отрицательным сальдо грозят неустойки,
И с расходом не хочет сходится приход.

Злится Крыса. Подземные склады забиты
Недоступным для многих, но ценным добром.
Пусть ворчат… Но ведь живы! Обуты и сыты,
А теперь, приготовились к встрече с Быком.

Зверя можно услышать на дальних задворках –
Гулкий рёв, дрожь земли – это наш великан!
Ждут его с нетерпением в старых коморках
Буратины-тореро подветренных стран.

Запасается кольцами фермер ретивый.
Мяса много. Однако, не хватит на всех.
Вся надежда на Индию. Благочестивый
Индуист не захочет говядинки. Грех…


ВСЕХ ФОРУМЧАН (как любителей телятинки, так и вегетарианцев) - С НАСТУПАЮЩИМ НОВЫМ ГОДОМ!

ПОРТРЕТ

Мастер у портрета заскучал.
Шаг назад. Возможно, показалось:
Ярких губ насыщенный коралл
В бурый цвет окрасила усталость.

Холст состарился. Холодный снег
Лёг слоями сверху сочной смоли,
Выгорел манто шикарный мех
И посыпался, побитый молью.

Зубы пожелтели, а глаза
Выцвели. Созвездья в них погасли.
Через сеть морщин сползла слеза
С лёгким треском растворяя масло.

Шаг вперёд. И снова – всё как есть!
Ракурс издевался над твореньем.
«Девушка в манто», «Благая весть»,
Новый Год! И вечность – без старенья.


3 января.

Вот и полдень. От рожденья –
Третий день. Младенец нежный
В превосходном настроенье
И в пелёнках белоснежных.

У меня, как у природы,
После праздника – похмелье,
Надеваю скороходы,
К солнцу! Прочь из подземелья.

По сугробам и по трассе!
В снегоступах нестандартных,
Растворяюсь в гулкой массе
Одарённых и бездарных.

В окруженье необычном,
Потрясающе беспечен,
Пожимаю руки, лично,
Первым и последним встречным.