ПОЭЗОКУРАЖ, РОМАНТИКА
Модератор: K.H.Hynta
Всем ценителям творчества Брэдбери, Саймака, Ле Гуин, Желязны, Фрая…
Заключительная часть алькондорской дилогии, начатой «Шедевром»
Нашествие
Мгла… тёплым, липким одеялом
Укутала заснувший день,
Надвинулась дурным кошмаром
Чужая сумрачная Тень.
Вершитель мёртв. Уносят слуги
Остывший труп. Полночный бог –
Хозяин звёзд! Маэстро фуги!
Врывается в его чертог.
Холодным ветром, Древней Ленью,
И грохотом ракетных дюз,
Армадой клонов и мигренью
Ложится непосильный груз
На плечи сказочного мира.
И вот - Аспект совсем иной
Вливает силу эликсира,
Разносит хаос и покой…
Он стёкла в пластик одевает
Плитой скрывает пыль дорог…
Бедняга… всё еще не знает,
Что им убит совсем не бог…
Не видит он, как гибнут клоны
В трясинах сумрачных болот,
Не слышит командоров стоны…
(Ржавеет на глазах их флот).
Не верит - в танцы под луною,
В молитву ведьмы у печи,
И в то, что раннею весною,
Воскреснут… павшие в ночи.
Заключительная часть алькондорской дилогии, начатой «Шедевром»
Нашествие
Мгла… тёплым, липким одеялом
Укутала заснувший день,
Надвинулась дурным кошмаром
Чужая сумрачная Тень.
Вершитель мёртв. Уносят слуги
Остывший труп. Полночный бог –
Хозяин звёзд! Маэстро фуги!
Врывается в его чертог.
Холодным ветром, Древней Ленью,
И грохотом ракетных дюз,
Армадой клонов и мигренью
Ложится непосильный груз
На плечи сказочного мира.
И вот - Аспект совсем иной
Вливает силу эликсира,
Разносит хаос и покой…
Он стёкла в пластик одевает
Плитой скрывает пыль дорог…
Бедняга… всё еще не знает,
Что им убит совсем не бог…
Не видит он, как гибнут клоны
В трясинах сумрачных болот,
Не слышит командоров стоны…
(Ржавеет на глазах их флот).
Не верит - в танцы под луною,
В молитву ведьмы у печи,
И в то, что раннею весною,
Воскреснут… павшие в ночи.
Не говорите мне, синьора
О том, что был вчера я груб,
О том, что окунул я в суп
Соседа… и возникла ссора.
-Опять подрался с Дон Жуаном?
Ушёл в печали Ловелас?
Что?... Клялся Торой и Кораном,
В том, что люблю я только Вас…
И что потом?... Мы целовались.
И звёзды обещал с небес…
Постель… А вы не обознались?
Я? …с Вами?.. Что ж, попутал бес…
О том, что был вчера я груб,
О том, что окунул я в суп
Соседа… и возникла ссора.
-Опять подрался с Дон Жуаном?
Ушёл в печали Ловелас?
Что?... Клялся Торой и Кораном,
В том, что люблю я только Вас…
И что потом?... Мы целовались.
И звёзды обещал с небес…
Постель… А вы не обознались?
Я? …с Вами?.. Что ж, попутал бес…
Кстати, в "Острове Литературных сокровищ" я размещал телефонную версию собрания сочинений Кастанеды. Так, что если с телефона читается - дерзайте. В перерывах между экзаменами, разумеется.
Спасибо большое
только вот телефон у меня - с одной функцией, сами понимаете какой
[осторожно, нас могут обвинить в том что замусориваем тему
]Всё, что я должна, написано в налоговом кодексе. Что не должна - в уголовном. А остальное - твои домыслы...
Чтож, не будем тогда отвлекаться. Тем не менее, дискуссии с некоторыми из оставшихся ещё неофитов Кастанеды навеяли вот эту безделицу...
Притча о Силе
Маг не верил в красоту,
Силу чтил превыше Бога.
И вела его дорога
В Запредельную Мечту.
Был он горд сознаньем власти
Над Землёй и над Звездой.
В Силе – Разум! В ней же – Счастье!
В Силе – Вечность и …Покой!
С атрибутики смеялся:
Посох – нищего костыль,
Жезл давно в углу валялся,
Мантию покрыла пыль.
Свечки, жертвы, заклинанья -
Это слабого игра ,
Как и мантры распеванья,
Так и пляски у костра...
Сильным будет тот, кто видит…
Тот, кто вне добра и зла.
Равнодушие обидит,
Но эмоции – зола.
Чувства безразличны силе,
А Любовь - лишь тела стон!
Воля правит в этом мире,
Воля выше, чем закон.
Но однажды, ночью тёмной,
Сила взвилась на ветру,
Притворилась тенью томной
И растаяла к утру.
Маг не смог к себе вернуться:
Скучно Здесь… и глупо Там… -
Стал Тропой, а тропы вьются,
И ведут все к родникам.
И теперь те, кому милы
Пыль дорог и крики птиц,
Отыскать источник силы
Пробуют под блеск зарниц.
Пьют из каждой грязной лужи,
Носят рваную суму,
Только Сила где-то кружит…
Ей хозяин ни к чему.
Притча о Силе
Маг не верил в красоту,
Силу чтил превыше Бога.
И вела его дорога
В Запредельную Мечту.
Был он горд сознаньем власти
Над Землёй и над Звездой.
В Силе – Разум! В ней же – Счастье!
В Силе – Вечность и …Покой!
С атрибутики смеялся:
Посох – нищего костыль,
Жезл давно в углу валялся,
Мантию покрыла пыль.
Свечки, жертвы, заклинанья -
Это слабого игра ,
Как и мантры распеванья,
Так и пляски у костра...
Сильным будет тот, кто видит…
Тот, кто вне добра и зла.
Равнодушие обидит,
Но эмоции – зола.
Чувства безразличны силе,
А Любовь - лишь тела стон!
Воля правит в этом мире,
Воля выше, чем закон.
Но однажды, ночью тёмной,
Сила взвилась на ветру,
Притворилась тенью томной
И растаяла к утру.
Маг не смог к себе вернуться:
Скучно Здесь… и глупо Там… -
Стал Тропой, а тропы вьются,
И ведут все к родникам.
И теперь те, кому милы
Пыль дорог и крики птиц,
Отыскать источник силы
Пробуют под блеск зарниц.
Пьют из каждой грязной лужи,
Носят рваную суму,
Только Сила где-то кружит…
Ей хозяин ни к чему.
anri4 писал(а):Маг не смог к себе вернуться:
Скучно Здесь… и глупо Там… -
Стал Тропой, а тропы вьются,
И ведут все к родникам.
Почему-то вспомнилось:
"Я был богом в прошлую ночь
Я отыскал дорогу и выбежал прочь
Богом стать просто, если уже невмочь
И не над чем плакать, дом покидает ночь
***
Hо однажды мне станет легко
И будет все неважно и далеко
Меня примет небо в свой неземной покой
И я стану просто облаком над рекой"
Только Сила где-то кружит…
Ей хозяин ни к чему.
Это точно. Силе никто не указ, она сама есть Закон
Всё, что я должна, написано в налоговом кодексе. Что не должна - в уголовном. А остальное - твои домыслы...
Консуэло
Листая хрупкие страницы
Потрёпанного фолианта,
Я слышу чистое бельканто
Красивой оперной певицы.
Я вижу карточных героев,
Распределившихся по масти,
И в бутафории покоев,
Играющих в чужие страсти.
Да… неуклюжи их движенья,
Мистичны жесты, глупы позы,
Но только Консуэло пенье…
И только для неё все розы…
Листая хрупкие страницы
Потрёпанного фолианта,
Я слышу чистое бельканто
Красивой оперной певицы.
Я вижу карточных героев,
Распределившихся по масти,
И в бутафории покоев,
Играющих в чужие страсти.
Да… неуклюжи их движенья,
Мистичны жесты, глупы позы,
Но только Консуэло пенье…
И только для неё все розы…
Я и Голон и Линдсей почитываю, а также крестиком вышивать могу, а примусы как чиню... Ну, а если серьёзно:
ВЫБОР
Уходят те, кто всё сказал –
Они вне жизни и вне смерти…
Тех, кто молчаньем отвечал,
Не слишком оправданьям верьте.
Так, как и тех, кто говорил,
Но невпопад и не о главном,
Столбцы, эстетствуя, лепил
И рифмою гордился плавной.
Того, кто в гневе голос рвал...
Хрипел… Но выдавил созвучье…
ОН сразу же к себе призвал,
Пусть голос был и непевучий.
Что лучше: праздность болтовни
Или фатальность верной фразы?
В нелепой схватке рвутся дни,
Наш выбор - угли и …алмазы.
Один и тот же углерод…
Но форма ль правит содержаньем?
Ведь принцем выглядит урод,
Когда владеет высшим знаньем.
Сократ с отвисшим животом…
И Диоген, плюющий звонко –
Философ рядится скотом,
Как наряжается девчонка.
Никто не хочет уходить…
(В шанс Бодхисатвы плохо верим)
Но Слово можно и забыть,
Уснув перед порогом Двери.
ВЫБОР
Уходят те, кто всё сказал –
Они вне жизни и вне смерти…
Тех, кто молчаньем отвечал,
Не слишком оправданьям верьте.
Так, как и тех, кто говорил,
Но невпопад и не о главном,
Столбцы, эстетствуя, лепил
И рифмою гордился плавной.
Того, кто в гневе голос рвал...
Хрипел… Но выдавил созвучье…
ОН сразу же к себе призвал,
Пусть голос был и непевучий.
Что лучше: праздность болтовни
Или фатальность верной фразы?
В нелепой схватке рвутся дни,
Наш выбор - угли и …алмазы.
Один и тот же углерод…
Но форма ль правит содержаньем?
Ведь принцем выглядит урод,
Когда владеет высшим знаньем.
Сократ с отвисшим животом…
И Диоген, плюющий звонко –
Философ рядится скотом,
Как наряжается девчонка.
Никто не хочет уходить…
(В шанс Бодхисатвы плохо верим)
Но Слово можно и забыть,
Уснув перед порогом Двери.
Я и Голон и Линдсей почитываю, а также крестиком вышивать могу, а примусы как чиню... Ну, а если серьёзно:
"Не шалю, никого не трогаю, починяю примус...":lol:
Никто не хочет уходить…
(В шанс Бодхисатвы плохо верим)
Но Слово можно и забыть,
Уснув перед порогом Двери.
Думаю такой сон уже никогда не будет спокойным...
Всё, что я должна, написано в налоговом кодексе. Что не должна - в уголовном. А остальное - твои домыслы...
Ещё и как возможно...
На бивуаке
Ну а теперь – о самом главном!
- Опять о водке? - Нет, мой друг.
Хотя… по стопке было б славно –
В кругу друзей и за подруг!
Так вот! Сегодня я о главном…
- Опять, наверно, про любовь?
- Нет. О любви – в сонете плавном,
И не прольётся нынче кровь…
Так вот! О чём я? …Да, о главном…
- О смысле? Глупости? Тоске?
О том кого считаешь равным?
Иль о седеющем виске?..
-Поручик… К чёрту! Наливайте…
О главном я скажу…потом,
Пирог скорее подавайте
И сОдовую мне со льдом…
На бивуаке
Ну а теперь – о самом главном!
- Опять о водке? - Нет, мой друг.
Хотя… по стопке было б славно –
В кругу друзей и за подруг!
Так вот! Сегодня я о главном…
- Опять, наверно, про любовь?
- Нет. О любви – в сонете плавном,
И не прольётся нынче кровь…
Так вот! О чём я? …Да, о главном…
- О смысле? Глупости? Тоске?
О том кого считаешь равным?
Иль о седеющем виске?..
-Поручик… К чёрту! Наливайте…
О главном я скажу…потом,
Пирог скорее подавайте
И сОдовую мне со льдом…
Такое ощущение, что поэтический форум вымер и я пишу здесь один.
Разогнал я всех, что ли? Нехорошо это. Всё. Ухожу в монастырь.
А на прощанье:
Завещание королям.
Бесчувственность чувств… Пустота Бесконечности… -
Неясны бывают моим визави.
Тебе, мой приемник, чернилами Вечности
Письмо шлю своё с Переправы Любви.
Растерян невроз в Безупречности Воина,
И кармой бесцветной струится Монах,
Короны Шута голова удостоена -
- Куда делись слёзы, страданья и страх?...
- Туда, куда ненависть и неприятие,
Вся жалость к себе и оргазмы тоски!
Когда седина покрывает виски -
Сменяем проклятия Мы на заклятия.
За Дверь все Мы входим ладони раскрыв –
И будет в них также – одна Пустота.
Однако, покуда, Король ещё жив
Империей правит Его лишь Мечта.
Её бережёт он, как злато Кощей!
И любит сильней, чем наложниц в гареме
Ведь столько прекрасного в мире вещей,
Чего не докажешь в одной теореме.
Поэтому будет он – Кант и Эзоп -
Качучу плясать с молодым Кастанедой,
В лесах его столько нехоженых троп…
А в кухнях – нетронутых столько обедов…
Не нравится мир? Напряженность растёт…
Ну, что же - взорви и создай Зазеркалье.
Сорви незнакомый таинственный плод
Чужого неведомого пониманья.
Тогда, может быть, станешь ты королём,
И магом чуть-чуть, если хватит терпенья.
Запомни, мой принц, нищим мы подаём!
Они ведь, несчастные, Наше творенье…
Разогнал я всех, что ли? Нехорошо это. Всё. Ухожу в монастырь.
А на прощанье:
Завещание королям.
Бесчувственность чувств… Пустота Бесконечности… -
Неясны бывают моим визави.
Тебе, мой приемник, чернилами Вечности
Письмо шлю своё с Переправы Любви.
Растерян невроз в Безупречности Воина,
И кармой бесцветной струится Монах,
Короны Шута голова удостоена -
- Куда делись слёзы, страданья и страх?...
- Туда, куда ненависть и неприятие,
Вся жалость к себе и оргазмы тоски!
Когда седина покрывает виски -
Сменяем проклятия Мы на заклятия.
За Дверь все Мы входим ладони раскрыв –
И будет в них также – одна Пустота.
Однако, покуда, Король ещё жив
Империей правит Его лишь Мечта.
Её бережёт он, как злато Кощей!
И любит сильней, чем наложниц в гареме
Ведь столько прекрасного в мире вещей,
Чего не докажешь в одной теореме.
Поэтому будет он – Кант и Эзоп -
Качучу плясать с молодым Кастанедой,
В лесах его столько нехоженых троп…
А в кухнях – нетронутых столько обедов…
Не нравится мир? Напряженность растёт…
Ну, что же - взорви и создай Зазеркалье.
Сорви незнакомый таинственный плод
Чужого неведомого пониманья.
Тогда, может быть, станешь ты королём,
И магом чуть-чуть, если хватит терпенья.
Запомни, мой принц, нищим мы подаём!
Они ведь, несчастные, Наше творенье…
Монастырь оказался женским. Был изгнан настоятельницей. Ох, уж эти аббатиссы...
Принц Флоризель (ответ наследника)
Париж, Париж!... Мадрид и Ницца!
И вас люблю. И вы мой сон…
Но только Лондон часто снится –
Здесь принц живёт… Вот, кстати, он!
- Что там, в Богемии, шталмейстер!
Я слышал, плебс опять восстал.
( Мой ход. Вам снова мат, гроссмейстер,
Зачем же пешку ферзь ваш брал?)
- Увы, мой принц, дела так плохи!
Престол Ваш, к сожаленью, пал.
Накинулись они как блохи
На то, что Сир Вам завещал.
Всё исказили до предела,
Не поняв смысла старых рун…
- Полковник! Да какое дело,
Мне до того, что старый врун
Писал с любовницей в постели,
Вы думаете – Я читал?...
- Ну как же, принц… - Он опоздал
Я маг почти, что с колыбели.
И часто в вересковый мёд,
Лью ром и создаю коктейли.
А что от мага вы хотели,
Чтобы жевал он корнеплод?
Разве дворцы - мои владенья?
И разве строчки – мой Закон?
Да я люблю валторны звон,
Но ближе мне русалок пенье.
- И всё же, Джеральдин, тоскливо…
Как там вилланы? Чем живут?
- Икру, мой принц, уже не жрут,
И до заката пашут нивы.
В Богемии у власти братия,
Бардак, делёжка и бедлам…
- Кто лорд- протектор? Демократия?!
Она ведь из парижских дам?...
-Да, что Вы! От голландцев, шлюха…
И тянет каждого в постель
В ней нет помазанника духа…
- Остановитесь, менестрель!
Я вспомнил ночь ту, в Амстердаме:
Парик, раскраска, жадность губ…
Нет. С женщиной я не был груб,
Но отказать пришлось мне даме.
Ну, что ж! Пускай так и живут,
Без нашей милости монаршей.
- Их временщики ведь сожрут,
Под рокот барабанный маршей!
- Да ну их. Надоели. Скучно…
Вот попугай мой, третий век,
Не говорит «пиастры» звучно!
Это проблема, человек…
Принц Флоризель (ответ наследника)
Париж, Париж!... Мадрид и Ницца!
И вас люблю. И вы мой сон…
Но только Лондон часто снится –
Здесь принц живёт… Вот, кстати, он!
- Что там, в Богемии, шталмейстер!
Я слышал, плебс опять восстал.
( Мой ход. Вам снова мат, гроссмейстер,
Зачем же пешку ферзь ваш брал?)
- Увы, мой принц, дела так плохи!
Престол Ваш, к сожаленью, пал.
Накинулись они как блохи
На то, что Сир Вам завещал.
Всё исказили до предела,
Не поняв смысла старых рун…
- Полковник! Да какое дело,
Мне до того, что старый врун
Писал с любовницей в постели,
Вы думаете – Я читал?...
- Ну как же, принц… - Он опоздал
Я маг почти, что с колыбели.
И часто в вересковый мёд,
Лью ром и создаю коктейли.
А что от мага вы хотели,
Чтобы жевал он корнеплод?
Разве дворцы - мои владенья?
И разве строчки – мой Закон?
Да я люблю валторны звон,
Но ближе мне русалок пенье.
- И всё же, Джеральдин, тоскливо…
Как там вилланы? Чем живут?
- Икру, мой принц, уже не жрут,
И до заката пашут нивы.
В Богемии у власти братия,
Бардак, делёжка и бедлам…
- Кто лорд- протектор? Демократия?!
Она ведь из парижских дам?...
-Да, что Вы! От голландцев, шлюха…
И тянет каждого в постель
В ней нет помазанника духа…
- Остановитесь, менестрель!
Я вспомнил ночь ту, в Амстердаме:
Парик, раскраска, жадность губ…
Нет. С женщиной я не был груб,
Но отказать пришлось мне даме.
Ну, что ж! Пускай так и живут,
Без нашей милости монаршей.
- Их временщики ведь сожрут,
Под рокот барабанный маршей!
- Да ну их. Надоели. Скучно…
Вот попугай мой, третий век,
Не говорит «пиастры» звучно!
Это проблема, человек…
А теперь... немножко о грустном:
Лес
Плохая история с грустным концом
(Всех любящих сказки, прошу, не читайте)
О том, кто мог гением стать и отцом…
Не стал…Интересно? Тогда пролистайте…
Ребёнок обычный. Семья как семья:
Трудяга отец, мама – вечно в заботах…
В такой жили Вы, и в такой вырос я,
Но в этой воспитывали Дон Кихота.
Вот мальчику семь: одолел он букварь,
И мама читает красивые сказки –
О дивных принцессах, которые встарь
Любили горошины, принцев и маски.
Вот мальчику десять: читает он сам,
Совсем не о том, как мирок наш устроен,
Не любит футбол - его маленький храм
На полке из книг фэнтезийных построен.
А в школе клянёт его каждый второй:
-Ленив. Невнимателен. Не понимает!
- Не может он просто следить за доской,
А где-то в немыслимых далях витает.
Всё верно. Всё так. Но за школьною партой
Сидел и не видел совсем не слепой.
Мальчишка склонялся над контурной картой,
Но в мыслях всегда был он с картой другой.
На ней все границы – не просто пунктиры,
Не точки, а крепости там города,
И в них обитают вервольфы, вампиры…
Не линии реки – течёт в них вода.
В Лесу бродит маг и прекрасная фея,
Забавные гномы и добрый король,
И сэр Ланселот там преследует Змея,
А лучший певец здесь – Оранжевый тролль…
С него не смеялись. На слово поверьте…
И драться с ним каждый зарок себе дал –
Ведь бился мальчишка до крови, до смерти…
Он орков ведь видел в тех, кто нападал.
Потом стало хуже...Врачи и больницы…
Отец поседел, тайно водку пьёт мать…
А мальчику только его мир и снится,
И домом родным его стала кровать.
Он просто лежит, не вставая с постели,
И видит Дракона и воинов рать,
И песни слагают ему менестрели…
Но врач говорит, что пора забирать.
Я видел тот дом, за забором, у парка.
Хотите узнать, как мальчишка живёт:
Решётки на окнах, в палатах нежарко,
И тролль под иглою уже не поёт.
Здесь током пытают красавицу фею,
Микстурами травят лесное зверьё,
Рубашкой смирительной спутали Змея,
Но Лес...цепко держит творенье своё.
Лес
Плохая история с грустным концом
(Всех любящих сказки, прошу, не читайте)
О том, кто мог гением стать и отцом…
Не стал…Интересно? Тогда пролистайте…
Ребёнок обычный. Семья как семья:
Трудяга отец, мама – вечно в заботах…
В такой жили Вы, и в такой вырос я,
Но в этой воспитывали Дон Кихота.
Вот мальчику семь: одолел он букварь,
И мама читает красивые сказки –
О дивных принцессах, которые встарь
Любили горошины, принцев и маски.
Вот мальчику десять: читает он сам,
Совсем не о том, как мирок наш устроен,
Не любит футбол - его маленький храм
На полке из книг фэнтезийных построен.
А в школе клянёт его каждый второй:
-Ленив. Невнимателен. Не понимает!
- Не может он просто следить за доской,
А где-то в немыслимых далях витает.
Всё верно. Всё так. Но за школьною партой
Сидел и не видел совсем не слепой.
Мальчишка склонялся над контурной картой,
Но в мыслях всегда был он с картой другой.
На ней все границы – не просто пунктиры,
Не точки, а крепости там города,
И в них обитают вервольфы, вампиры…
Не линии реки – течёт в них вода.
В Лесу бродит маг и прекрасная фея,
Забавные гномы и добрый король,
И сэр Ланселот там преследует Змея,
А лучший певец здесь – Оранжевый тролль…
С него не смеялись. На слово поверьте…
И драться с ним каждый зарок себе дал –
Ведь бился мальчишка до крови, до смерти…
Он орков ведь видел в тех, кто нападал.
Потом стало хуже...Врачи и больницы…
Отец поседел, тайно водку пьёт мать…
А мальчику только его мир и снится,
И домом родным его стала кровать.
Он просто лежит, не вставая с постели,
И видит Дракона и воинов рать,
И песни слагают ему менестрели…
Но врач говорит, что пора забирать.
Я видел тот дом, за забором, у парка.
Хотите узнать, как мальчишка живёт:
Решётки на окнах, в палатах нежарко,
И тролль под иглою уже не поёт.
Здесь током пытают красавицу фею,
Микстурами травят лесное зверьё,
Рубашкой смирительной спутали Змея,
Но Лес...цепко держит творенье своё.
Статистика
Наша команда
Активные участники
Новые пользователи