Прикольные стишата (с комментами и без)

[АЛЕКС]

Прочитал у Р. Злотникова в книге Генерал - Адмирал Война.
Про революционеров (все разрушить и на обломках построить).

Мы в мир принесем Чистоту и Гармонию,
Он будет купаться у нас в Красоте.
Здесь женщины пляшут, там бегают кони.
Поверьте, мы знаем дорогу к мечте.
Все будет проделано быстро и слаженно…
Так, это не трогать — это заряжено.

[чойто]

Филипп Депорт (1546—1606) — французский поэт XVI века.

ПРОЩАНИЕ С ПОЛЬШЕЙ

Прощай, о Польша, край равнин безлюдный,
Под льдом и снегом спящий беспробудно!
С тобою я прощаюсь навсегда:
Твой воздух, нравы — всё мне так постыло,
Что возвратиться разве только силой
Меня заставит что-нибудь сюда.

Прощайте вы, о странные хоромы,
Курные избы с крышей из соломы,
Внутри которых люди и скоты
Нашли приют — одна семья большая, —
Златого века прелести вкушая,
Исполненные дикой простоты.

Всему, что я о вас проведал прежде,
О ваших городишках, об одежде,
О глупости излюбленных забав,
Сарматы, мог ли этому я верить
И ваше пьянство мог ли я измерить,
Воочию всего не увидав?

О варварский народ, пустой, кичливый,
Высокомерный, ветреный, болтливый,
Лишь на словах ты проявляешь прыть,
Но завершаешь только храпом пьяным
Своё единоборство со стаканом,
А Марсом хочешь между тем прослыть!

Не длинные бороздчатые пики,
Не волчьи шкуры, не оружья дикий
Набор, не перья шлема и щита,
Не ваши устрашающие лица,
Поляки, ваши берегут границы, —
Спасает вас одна лишь нищета!

Будь ваши земли лучше, плодородней,
Будь ваши реки глубже, судоходней,
Будь больше городов внутри страны,
Будь рудников, вина, товаров больше,
Чем есть сейчас у вашей жалкой Польши, —
Вы были бы давно покорены!

И оттоман, солдат душой и телом,
Пустыням вашим, сплошь обледенелым,
Предпочитает Кандию иль Крит;
И немец, что войны всегда взыскует,
Презревши вас, во Фландрии воюет,
Где он себя щедрей вознаградит.

Лишь Генриху великому в угоду,
Который человеческому роду
Ниспослан как прекрасная звезда,
Я в Польше жил и, с Францией в разлуке,
Все девять месяцев страдал от скуки,
Уюта же не видел и следа.

Дай бог, чтоб этот государь достойный
Другой провинцией владел спокойно,
Где есть богатства, люди, города,
Чтоб в ней он на престоле утвердился
Чтоб никогда я здесь не очутился,
Хотя бы сердце и рвалось сюда!

http://www.vekperevoda.com/1900/ilihachev.htm

[чойто]

С фонарем обшарьте
Весь подлунный свет!
Той страны - на карте
Нет, в пространстве - нет.

Выпита как с блюдца,-
Донышко блестит.
Можно ли вернуться
В дом, который - срыт?

Заново родися -
В новую страну!
Ну-ка, воротися
На спину коню

Сбросившему! Кости
Целы-то хотя?
Эдакому гостю
Булочник ломтя

Ломаного, плотник -
Гроба не продаст!
...Той ее - несчетных
Верст, небесных царств,

Той, где на монетах -
Молодость моя -
Той России - нету.
- Как и той меня...

[чойто]

пестня французская. Грустная...

Часто он предпочитает промолчать,
Когда его спрашивают о работе отца,
Ему даже приходится лгать
Чтобы не выглядеть бледно.

Его бьют во дворе школы
А учитель, который
Был участником событий 1968 года
Не обращая внимания, курит гашиш.

Ребенок флика, ребенок солдата,
Это на него показывают пальцем,
Ребенок флика, ребенок солдата,
Он носит на портупее
Кепи своего отца.

[spoiler=]Хулиган он или ботаник,
Прежде всего он - сын легавого,
Его бы уважали больше,
Если бы его отец сидел в тюрьме.

Ребенок флика, ребенок солдата,
Это на него показывают пальцем,
Ребенок флика, ребенок солдата,
Он носит на портупее
Кепи своего отца.

По телевизору или в газетах
Его отца выставляют фашистом.
Но как только начинаются проблемы,
Сразу начинают любить солдата или флика.

Ребенок флика, ребенок солдата,
Скоро тебе это надоест.
Ребенок флика, ребенок солдата,
Давай, братишка,
Покажи им!

Французский текст.

Souvent, il préfère se taire
Quand on parle du job de son père,
Il lui arrive même de mentir,
Pour ne pas avoir à blémir.

Dans la cour de récréation,
C’est la distribution des gnons.
Le prof’ qui a fait 68
Regarde ailleurs, tire sur son shit.

L’enfant du flic, l’enfant du soldat,
C’est celui qu’on montre du doigt.
L’enfant du flic, l’enfant du soldat,
Il porte en bandoulière
Le képi de son père.

Qu’il soit loubard, qu’il soit minet.
C’est d’abord le fils du poulet.
Il aurait droit à plus d’égard
Si son père était au placard.

L’enfant du flic, l’enfant du soldat,
C’est celui qu’on montre du doigt.
L’enfant du flic, l’enfant du soldat,
Il porte en bandoulière
Le képi de son père, eh !

Il porte en bandoulière
Le képi de son père.

A la télé, dans les journaux,
Son père est traité de facho.
Mais dès qu’il arrive un problème,
C’est le flic, le soldat qu’on aime.

L’enfant du flic, l’enfant du soldat,
Bientôt, y en aura jusque là.
L’enfant du flic, l’enfant du soldat,
Je te préviens p’tit frère
Va se mettre en colère !

L’enfant du flic, l’enfant du soldat,
Bientôt, y en aura jusque là.
L’enfant du flic, l’enfant du soldat,
Je te préviens p’tit frère
Va se mettre en colère ![/spoiler]

[АЛЕКС]

Данным - давно
Однажды в школе
Ребята молча на заборе
Стихи великого арапа
Меняли кто во что горазд.
Процесс пошел, но тут напасть
Пришел Пахомыч,
Сторож школьный.
Взмахнул своей метлой разок.
И слышен только стук сапог.
А вирши юного труд остались
На стене тогда,
И красотой своею дивной.
Влекли прохожих любопытных,
Но стих был не дописан тот.
За это мы сказать спасибо
Должны Пахомычу друзья.
Ах, если б не пришел тогда....


*****
У Лукоморья дуб спилили,
Златую цепь в Утиль снесли,
Кота на мясо зарубили,
Русалку в бочку засмолили,
Руслана на цепь посадили.
А Лешего с ума свели.. .
Там на неведомых дорожках
Слоны танцуют в босоножках.
Там ступа с Бабою-Ягой
Нахально лезет за мукой,
А тридцать витязей подряд
За сигаретами стоят.
За ними дядька Черномор -
Он покупает "Беломор",
Там на неведомых дорожках
Следы зеленых "Жигулей",
Там БМВ на курьих ножках
Стоит без окон, без дверей.

[чойто]

У Лукина в жж.

С любым, кто уподобит нас Атилле,
я как-нибудь однажды разберусь:
подумаешь, всего-то отхватили
шестую часть земли с названьем кратким «Русь»!

Нас поссорили, как дикарей,
бледнолицые братья,
и срываемся мы с якорей,
изрыгая проклятья.
Вот за что я советскую власть
восхвалять не устану:
чуть услышит подобное — хрясть,
и привет Казахстану!

Бывшие наши республики
брызнули врозь картечисто,
но вновь обретённым Родинам
все преданы аж до писка!
Мы говорим: «прописка» —
подразумеваем «Отечество».
Мы говорим: «Отечество» —
подразумеваем «прописка».

(ХХ век, год не помню)

[чойто]

Так понимаю немножко пушкина тут есть...

Христос Воскрес, моя Ревекка!

Владимир Калуцкий

Расскажи, Ревекка, притчу
Про страдание и исход,
Ветвь припомни в клюве птичьем,
Богоизбранный народ,

Как в пустынных зреют недрах
Собираясь выйти вон
Необрезанные кедры
И обрезанный лимон.

Возликуй, моя Ревекка:
"Для еврейского Христа
Ни кацапа нет, ни грека ,
Все – святая простота.

Всё вместилось в день весенний.
Моря плеск и горя твердь,
И святое Воскресенье,
И Его святая смерть

В этот день у человека,
И у Бога самого,
У кацапа и у грека
Яйца цвета одного".

Вот уж два тысячелетья
С перерывом в пять минут,
Повторяют сказки эти,
Охмуряя Божий люд.

И не смей задать вопросов,
Просто слушай сказку всяк…
А Христос – он был философ,
Что ничтожней, чем босяк.

Незатменный сердцем чистым,
Бесприютный пилигрим,
Был он первым атеистом,
Ибо первым был гоним

Вечный в гроздьях винограда,
Сущий ветреных начал,
Воскресать Ему не надо,
Ибо и не умирал.

Он и Сам в иные сроки
Наблюдал средь бела дня
Восходящие потоки
Нисходящего Огня.

Быть в фаворе не натаскан,
Узнаваем и незрим,
Он опять пришёл на Пасху
В вечный Иерусалим.

Опустившись на колена
Он покорно ждёт Огонь,
И огонь его священный.
Ниспадает на Него.

Словно Слово, словно мета
Жжёт и крону, и кору,
И разносится по свету,
Будто искры на ветру.

* * *

По кирилловой по квоте,
Тот огонь неопалим,
Унесет на сомолете
Белгородский серафим